Quando observamos a quantidade e a variedade dos estabelecimentos de ensino e aprendizado, assim como o grande número de alunos e professores, é possível acreditar que a espécie humana dá muita importância à instrução e à verdade. Entretanto, neste caso, as aparências também enganam. Os professores ensinam para ganhar dinheiro e não se esforçam pela sabedoria, mas pelo crédito que ganham dando a impressão de possuí-la. E os alunos não aprendem para ganhar conhecimentos e se instruir, mas para poder tagarelar e para ganhar ares de importantes. A cada trinta anos, desponta no mundo uma nova geração, pessoas que não sabem nada e agora devoram os resultados do saber humano acumulado durante milênios, de modo sumário e apressado, depois querem ser mais espertas do que todo o passado. É com esse objetivo que tal geração frequenta a universidade e se aferra aos livros, sempre aos mais recentes, os de sua própria época e próprios para sua idade. Só o que é breve e novo!Assim como é nova a geração, que logo passa a emitir juízos. – Quanto aos estudos feitos simplesmente para ganhar o pão de cada dia, nem os levei em conta.

II

Em geral, estudantes e estudiosos de todos os tipos e de qualquer idade têm em mira apenas a  informação, não a instrução. Sua honra é baseada no fato de terem informação sobre tudo, sobre todas as pedras, ou plantas, ou batalhas, ou experiências sobre o resumo e o conjunto de todos os livros. Não ocorre a eles que a informação é um mero meio pra a instrução, tendo pouco ou nenhum valor por si mesma, no entanto é essa maneira de pensar que caracteriza uma cabeça filosófica. Diante da importante erudição de tais sabichões, às vezes digo a mim mesmo – Ah, essa pessoa deve ter pensadoo muito pouco para poder ter lido tanto! Até mesmo quando se relata, a respeito de Plínio, O Velho, que ele lia sem parar ou mandava que lessem para ele, seja à mesa, em viagens ou no banheiro, sinto a necessidade de me perguntar se o homem tinha tanta falta de pensamentos próprios que era preciso um afluxo de pensamentos alheios, como é preciso dar a quem sofre de tuberculose um caldo para manter sua vida. E nem sua credulidade sem critérios, nem o seu estilo de coletânea, extremamente repugnante, difícil de entender e sem desenvolvimento contribuem para me dar um alto conceito do pensamento próprio desse escritor.

(continua no próximo post)

Schopenhauer – A arte de escrever 1851.

Qualquer semelhança com a realidade atual é mera incompetência nossa. Maíra Thums – Válvula 2011.

“Todos veêm o que tu aparentas, poucos sentem aquilo que tu és, e esses poucos não se atrevem a contrariar a opinião dos muitos (…).”

“… se refletir bem, será fácil perceber que certas qualidades que parecem virtudes levam à ruína, e outras, que parecem vícios, trazem como resultado o aumento da segurança e do bem-estar.”

“É melhor ser temido do que amado.”

O  Príncipe – Maquiavel (1513)

É claro que o contexto histórico no qual foi escrito O Príncipe, dentro de uma Itália que previa um monarca de pulso firme vai contra toda a democracia pós moderna que conhecemos. Porém, os cargos e as chefias existem em todas os níveis, dos mais desprezíveis e infames aos de necessidade comum.

Estamos um pouco acostumados com conceitos macios que amenizam a realidade de eternos jogos de interesse e falsas palavras, contudo, reafirmar algum totalitarismo é uma hipocrisia gigantesca.

Se eu precisar escolher entre os príncipes e determinar uma trajetória, fico com a frieza e a rusticidade de Maquiavel, afinal, de utopias poéticas e filosóficas me servem os romances do plano astral em que só vivem almas. A narrativa da realidade é dura, porém estejamos atentos. Estamos atentos!

O problema dos julgamentos morais são os conceitos pré estabelecidos pela cultura do lugar. O passado medieval é tão presente e todo mundo está com o saco tão cheio de pedras, prontos para atirar a qualquer alvo.

O twitter, por exemplo, é uma plataforma que veio para provar o que sempre esteve na cabeça das pessoas. Uma mídia super rápida que está a disposição da maioria da população rica, média rica, média pobre e pobre, a todo e qualquer momento.

Em dia de jogo de futebol, big brother, final de novela, quem está nos trend topics?

Não é no twitter que se fala bobagem, mas é na vida real pessoas que verdadeiramente acreditam em seus conceitos de existência e que dão valor e importância para tais; assim, de coração.

Se libertar desses pré conceitos é algo muito difícil e poucas pessoas atingem esse grau de iluminação cristal, porém respeitar o outro é um passo comum a toda banalidade.

Respeitar não é ignorar, mas entender que cada coisa tem o seu momento e o seu lugar e mesmo assim não deixar de expor o que pensa e o que é em virtude de opiniões de terceiros.

Olhe para sua vida, seu sucesso pessoal e equilibrio antes de vir com a moral e a cueca na mão.

Encontrei essa propaganda de 1984, da Apple. Eu disse 1984! Eu nem tinha nascido!

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“Eu fui fazer um samba em homenagem
à nata da malandragem, que conheço de outros carnavais.
Eu fui à Lapa e perdi a viagem,
que aquela tal malandragem não existe mais.
Agora já não é normal, o que dá de malandro
regular profissional, malandro com o aparato de malandro oficial,
malandro candidato a malandro federal,
malandro com retrato na coluna social;
malandro com contrato, com gravata e capital, que nunca se dá mal.
Mas o malandro para valer, não espalha,
aposentou a navalha, tem mulher e filho e tralha e tal.
Dizem as más línguas que ele até trabalha,
Mora lá longe chacoalha, no trem da central.”

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Bons tempos aqueles, pensei. Acendi um cigarro. E não tomei nenhuma dessas atitudes, dramáticas como se em algum canto houvesse sempre uma câmera cinematográfica à minha espreita. Ou Deus.  Sem juiz nem platéia, sem close nem zoom, fiquei ali parado no começo da tarde escaldante de fevereiro, olhando o telefone que acabara e desligar. Nem sequer fiz o sinal da cruz ou levantei os olhos para o céu. O mínimo, suponho, que um sujeito tem a obrigação de fazer nesses casos, mesmo sem nenhuma fé, como se reagisse a uma espécie de reflexo condicionado místico.

Acontecera um milagre. Um milagre à toa, mas básico para quem, como eu, não tinha pais ricos, dinheiro aplicado, imóveis nem herança e apenas tentava viver sozinho numa cidade infernal como aquela que trepidava lá fora, além da janela ainda fechada do apartamento. nada muito sensacional, tipo recuperar de súbito a visão ou erguer-se da cadeira de rodas com o semblante beatificado e a leveza de quem pisa sobre as águas. Embora a miopia ficasse cada vez mais aguda e os joelhos tremessem com freqüência, não sabia se fome crônica ou pura tristeza, meus olhos e pernas ainda funcionavam razoavelmente. Outros órgãos, verdade, bem menos.

Toquei o pescoço. E o cérebro, por exemplo.

Já chega, disse para mim mesmo, parado nu no meio da penumbra gosmenta do meio-dia. Pense nesse milagre, homem. Singelo, quase insignificante na sua simplicidade, o pequeno milagre capaz de trazer alguma paz àquela série de solavancos sem rumo nem ritmo que eu, com certa complacência e nenhuma originalidade, estava habituado a chamar de minha vida, tinha um nome. Chamava-se – um emprego.

Olhei minha cara no velho espelho riscado, as marcas que eu nem sabia mais se pertenciam ao vidro ou à pele, cumprimentei com uma curvatura de cabeça: “Muito bem, parabéns. Você agora tem um emprego”. Mas não conseguia sentir nenhum calafrio de dignidade, nenhum frêmito de esperança que pudesse iluminar meus olhos vermelhos ou empurrar para fora meu fatigado peito onde – não queria lembrar, mas lembrei – há menos de uma semana descobrira o primeiro fio de cabelo branco. Suspirei.

Verdade que só um completo idiota ou alguém totalmente inexperiente sentiria, nem digo êxtase, mas qualquer espécie de animação por ter conseguido um trabalhinho de repórter no Diário da Cidade, talvez o pior jornal do mundo. Acho que ainda não tinha me transformado num idiota, não completamente pelo menos. E quanto à experiência – bem, aquela cara marcada, ainda inchada de sono, com barba de três dias, me observando por entre os risos do espelho, parecia tê-la de sobra. Tudo bem, disse a cara no espelho, já que você prefere mesmo confundir experiência com devastação… Suspirei outra vez. Não, querida cara, encher laudas e laudas nas máquinas de escrever daquele pasquim pré-informático certamente não era motivo para dar pulinhos.

Mas eu tinha que ficar contente. E quando você quer, você fica. Comecei a ficar.Afinal, aquele podia ser o primeiro passo para emergir do pântano de depressão e autopiedade onde refocilava há quase um ano. Gostei tanto da expressão pântano-de-depressão-&-etc. que quase procurei papel para anotá-la. Perdera o vício paranóico de imaginar estar sendo sempre filmado ou avaliado por um deus de olhos multifacetados, como os das moscas, mas não o de estar sendo escrito. Se fosse bailarino, talvez imaginasse estar constantemente, em qualquer movimento, sendo esculpido? Ah, cada gesto, uma verdadeira apologia estética da forma pura.

Era engraçado. E bastante esquizofrênico. mas de repente o real tinha-se tornado bem menos retórico.

“Você começa hoje, cara” – dissera Castilhos no telefone. Com aquela voz no fundo da qual, para manter o velho hábito subliterário, eu poderia localizar algo que chamaria de áspera-ternura-cúmplice, mas na verdade não passava de excesso de nicotina e saco cheio: “e vê se não me faz cagada logo no primeiro dia, oquêi? Garanti pros homens que você é da pesada”.

Espantoso: na noite anterior eu fora dormir como um jornalista desempregado, endividado, amargo, solitário e desiludido de quase quarenta anos para acordar no dia seguinte, magicamente, com aquela voz do passado me comunicando pelo telefone que eu era – da pesada.

A partir de hoje, uma vida feita de fatos. Ação, movimento, dinamismo. A claquete bate. Deus vira mais uma página de seu infinito, chatíssimo roteiro. O escultor tira outra lasca do mármore. Coloquei água para fazer café, cogumelos branquicentos cresciam na umidade da cozinha. Simpáticos, até meio bucólicos. Liguei o rádio, entrei no chuveiro. O apartamento era tão pequeno que a gente podia fazer todas essas coisas praticamente ao mesmo tempo. Com uma das mãos, ensaboava a cabeça, com a outra controlava o volume do rádio na sala, enquanto estendia uma das pernas para apagar o fogo quando a água fervesse.

- Eia! Avante! Sus! – gritei embaixo da água gelada. Ai – pi – ai – ô, Silver!

Enquanto ouvi no rádio uma música que parecia conhecida. Dizia qualquer coisa como “a realidade não importa, o que importa é a ilusão”, no que eu concordava plenamente. Pelo menos nos últimos meses, não me acontecera nada além de fantasias. Mas a música que ressoava em algum porão da memória era antiga como um bolero, um fox, e o que saía do rádio agora era um desses rocks com baixo elétrico desesperados, percussão envenenada e sintetizadores histéricos. A voz da cantora lembrava vidro moído num liquidificador. De qualquer forma, pensei, a letra está certa. E todas as coisas que eu lembrava, ou achava que lembrava, porque de tanto lembrar delas acabara por transformá-las em mera – e péssima – literatura, já não importavam mais. O resto do último sabonete escorregou entre meus dedos. Era tão pequeno que desapareceu pelo ralo.

Caio Fernando Abreu

-

Ele me influencia desde os mais remotos tempos da minha adolescência, muito antes do twitter existir.

Assim, esse tempo pelo qual eu tanto ansiara e do qual tanto me prometera, foi o único da minha existência em que, abandonado pelo espírito da música, percorri caminhos sombrios e arrastei dias de uma vida sem sonoridade e sem ritmo. Justamente onde havia procurado prazer, enlevo, brilho e beleza, só encontrei exigências, regras, deveres, dificuldades, perigos. Se uma ideia musical me ocorria, ou era banal ou cem vezes já usada ou contrariava todas as regras da arte e não podia, portanto, ter qualquer valor. Então, pus de parte todos os grandes pensamentos e esperanças. Eu não passava de um dentre os milhares, que, com juvenil desfaçatez, chegam até a arte e cuja força falece, quando são postos seriamente a prova”.

Gertrud – Herman Hesse. Cap 2 Livro escrito em 1910.

Moral da história?

É uma merda pra todo mundo e faz tempo.

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e

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Deleuze, eu te gamei!

Assistam, fica claro!

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Se penso isto e olho, para ver se a realidade me mata a sede, vejo casas inexpressivas, caras inexpressivas, gestos inexpressivos. Pedras, corpos, ideias – está tudo morto. Todos os movimentos são paragens, a mesma paragem todos eles. Nada me diz nada. Nada é conhecido, não porque o estranhe mas porque não sei o que é. Perdeu-se o mundo. E no fundo da minha alma – como unica realidade deste momento – há uma mágoa intensa e invisível, uma tristeza com o som de quem chora num quarto escurto.

Fernando Pessoa, op. cit, seção 196, p.203

“Há sensações que são sonos, que ocupam como uma névoa toda a extensão do espírito, que não deixam pensar que não deixam agir, que não deixam claramente ser. Como se não tivessemos dormido, sobrevive em nós qualquer coisa de sonho, e há um torpor do sol do dia a aquecer a superfície estagnada dos sentidos. É uma bebedeira de não ser nada, e a vontade é um balde despejado para o quintal por um movimento indolente do pé à passagem.

Olha-se mas não se vê. A longa rua movimentada de humanos é uma espécie de tabuleta deitada onde as letras fossem móveis e não formassem sentidos. As casas são somente casas. Perde-se a possibilidade de dar um sentido ao que se vê, mas vê-se bem o que é, sim.”

Sim, houve vezes, eu sei que você sabe/ Que abocanhei mais do que podia mastigar/ Mas apesar de tudo quando havia dúvida/ Eu comia e cuspia/ Enfrentei tudo e me mantive no alto/ E fiz do meu jeito/ Eu amei, eu ri e chorei/ Tive minhas falhas, minha parte perdida/ E agora as lágrimas cessaram/ E acho tudo tão incrível/ Pensar que fiz tudo isso/ E posso dizer sem me acanhar/ Oh, não, eu não/ Eu fiz do meu jeito.
O que é um homem, o que ele tem/ Se não for a si mesmo, então ele não tem/ Que dizer as palavras que sente/ E sim as palavras que ele exprime/ O registro mostra que tomei fôlego/ E fiz do meu jeito/ O registro mostra que tomei fôlego/ E fiz do meu jeito….”

Nina Simone – My Way.

Com um pouco de atenção e perspicácia conseguimos notar que há algum comportamento em comum com o que já vivemos, ou sentimos em algum momento de nossa existência, ou viveremos, sentiremos, ou não.

Importante é perceber que todas essas gentes que cruzam nossos caminhos estão aí para mostrar que por mais que um dia estejamos vivenciando seus papéis nesse show, sendo os opressores ou os oprimidos, podemos usar como exemplo para refletir e inspirar:

- como agir ou como NÃO agir.

Mas também quem sou eu para anotar esses métodos auto-ajudísticos?

“O ato mais corajoso ainda é pensar pela sua própria cabeça. Em voz alta” disse Chanel.

— Abraça tua loucura antes que seja tarde demais.”

Trecho do conto “O Marinheiro” do Caio F. Abreu.

-

Certamente assumir a sua loucura, a sua individualidade e aceitar que não há ninguém no mundo como você é um pouco assustador e maravilhoso.

Por mais prepotente que pareça, você não precisa e não deve se adaptar aos outros, é o mundo que tem que se adaptar a gente! As pessoas mais brilhantes e respeitadas – para o bem e para mau – foram tão elas mesmas, que a humanidade teve que aguentá-las como eram e são.

Então me diz, pra quê ficar insistindo no que não rende mais? Para quê inventar padroes de comportamento que não funcionam para ti?

Aceite os outros como são, com suas limitações e ignorancias, afinal, ninguém sabe o suficiente. Abraça tua loucura, nunca será tarde para isso.

Queria dedicar o post para o meu amigo Tiago, que está indo morar em São Paulo amanhã e vai me deixar com o coração largo de saudade.

“Tem dias que a gente se sente/Como quem partiu ou morreu/A gente estancou de repente/Ou foi o mundo então que cresceu…

A gente quer ter voz ativa/No nosso destino mandar/Mas eis que chega a roda viva/ E carrega o destino prá lá …

Roda mundo, roda gigante/Roda moinho, roda pião/O tempo rodou num instante/Nas voltas do meu coração…

A gente vai contra a corrente/Até não poder resistir/Na volta do barco é que sente/O quanto deixou de cumprir/Faz tempo que a gente cultiva
A mais linda roseira que há/Mas eis que chega a roda viva/E carrega a roseira prá lá…

(…) “

roda viva – chico buarque

Te perdôo por pedires perdão, por me amares demais.

Te perdôo; Te perdôo por ligares pra todos os lugares de onde eu vim.
Te perdôo por ergueres a mão, por bateres em mim.

Te perdôo quando anseio pelo instante de sair e rodar exuberante, e me perder de ti.
Te perdôo por quereres me ver, aprendendo a mentir (te mentir, te mentir)

Te perdôo por contares minhas horas, nas minhas demoras por aí.
Te perdôo; Te perdôo porque choras quando eu choro de rir.
Te perdôo por te trair.

Chico Buarque

“Joga pedra na Geni!
Joga pedra na Geni!
Ela é feita pra apanhar!
Ela é boa de cuspir!
Ela dá pra qualquer um!
Maldita Geni!”

Um dia surgiu, brilhante/Entre as nuvens, flutuante,/Um enorme zepelim.
Pairou sobre os edifícios,/Abriu dois mil orifícios/Com dois mil canhões assim.
A cidade apavorada/Se quedou paralisada/Pronta pra virar geléia,/Mas do zepelim gigante/Desceu o seu comandante/Dizendo:

“Mudei de idéia!
Quando vi nesta cidade/Tanto horror e iniqüidade,/Resolvi tudo explodir,/Mas posso evitar o drama/Se aquela formosa dama/Esta noite me servir”.

Essa dama era Geni!
Mas não pode ser Geni!
Ela é feita pra apanhar;
Ela é boa de cuspir;
Ela dá pra qualquer um;
Maldita Geni!

Mas de fato, logo ela,/Tão coitada e tão singela/Cativara o forasteiro.
O guerreiro tão vistoso,/Tão temido e poderoso/Era dela, prisioneiro.
Acontece que a donzela/(E isso era segredo dela),/Também tinha seus caprichos
E ao deitar com homem tão nobre,/Tão cheirando a brilho e a cobre,/Preferia amar com os bichos.
Ao ouvir tal heresia/A cidade em romaria/Foi beijar a sua mão:
O prefeito de joelhos,/O bispo de olhos vermelhos/E o banqueiro com um milhão.

Vai com ele, vai Geni!
Vai com ele, vai Geni!
Você pode nos salvar!
Você vai nos redimir!
Você dá pra qualquer um!
Bendita Geni!

Foram tantos os pedidos,/Tão sinceros, tão sentidos,/Que ela dominou seu asco.
Nessa noite lancinante/Entregou-se a tal amante/Como quem dá-se ao carrasco.
Ele fez tanta sujeira,/Lambuzou-se a noite inteira/Até ficar saciado.
E nem bem amanhecia/Partiu numa nuvem fria/Com seu zepelim prateado.
Num suspiro aliviado/Ela se virou de lado/E tentou até sorrir,/Mas logo raiou o dia/E a cidade em cantoria/Não deixou ela dormir:

“Joga pedra na Geni!
Joga bosta na Geni!
Ela é feita pra apanhar!
Ela é boa de cuspir!
Ela dá pra qualquer um!
Maldita Geni!

Chico Buarque